Soleado
Revista de literatura y cultura

Soy el único que sabe que se droga, y mucho. Ni siquiera ella lo sabe; se la doy disuelta en la comida. Nada fuerte, lo suficiente para estar todo el día un poco colgada. El resto de la familia no lo vería con buenos ojos. Volverían las cosas del revés y pensarían que la droga es la culpable de su estado. A veces yo mismo me pregunto si hago bien. Supongo que es normal, plantearse si lo correcto es eso; cerrarle los ojos para que por lo menos no sufra en la caída. Al menos me consuelo pensando que atiborrándola de pastillas retardaré su suicidio.

Debería tener más voluntad, eso es lo que me digo siempre, y convencer a Olga de que la deje venirse a vivir con nosotros. Pero ella dice que no puedo pedirle tal cosa, que quizá suene muy cruel, pero esa chiquilla está un poco chiflada y bastante hacemos manteniéndola. Y si aparento firmeza, amenaza con abandonarme. No insisto porque a pesar de todo quiero mucho a Olga y sé que no podría vivir sin ella. Además, puede que tenga razón con lo de que mi sobrina no anda muy bien de la cabeza; a eso no digo ni que sí ni que no. En el fondo sé que tampoco Xana querría vivir con nosotros, que seríamos un estorbo para su melancolía. Y quién soy yo para inmiscuirme en la soledad ajena.

Según Olga, a los locos no hay que consentirles los caprichos. Sin embargo, no creo que Xana soportase el psiquiátrico. Ni yo tampoco lo soporto cuando me la imagino vestida apenas con una camisa de fuerza, todo el tiempo encerrada en una habitación acolchada, o cuando la veo tiritando y aullando aplastada en el rincón de una pared bajo un chorro de agua helada, con una mirada implorante en los ojos, como diciéndome por qué me has abandonado en este infierno, o cuando le aplican una descarga tras otra de electroshocks, en una clínica rodeada de seres deformes, dementes y lunáticos, con lo bonita y cariñosa que ha sido siempre mi Xana. Y le harían una lobotomía y ya nunca sería la misma de antes. Ni siquiera me recordaría cuando fuese a visitarla.

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